Amazing Grace: indispensável durante meu ato fúnebre

Fernandão enterrado de novo

No começo de junho, o ex-jogador do Inter, Fernandão, 36 anos, morre tragicamente em queda de helicóptero às margens do rio Araguaia, em Goiás. Ele e mais alguns amigos, entre eles, um político local.

Houve comoção aqui em Porto Alegre, capital do Rio Grande do Sul. Eu mesma fiquei muito triste. Em breve, estaria acertada contratação para comentar os jogos da Copa do Mundo. Tudo enterrado num saco para o esquecimento desse ídolo do meu clube do coração.

Todos emocionados pela triste perda, unindo gremistas e colorados, construíram memorial na frente do estádio Beira-rio que em alguns dias estaria acolhendo jogos da Copa do Mundo. O tempo mudou e a chuvarada levou as oferendas e flores e homenagens ao recentemente falecido jogador que motivou multidões com os títulos que levaram o time ao patamar de grande vencedor no futebol internacional.

UM AMONTOADO DE FERRO RETORCIDO SOBRE A AREIA

Foram os destroços do helicóptero acidentado sem explicação. Ninguém sobreviveu. Pesquisando informações sobre a perícia da aeronave - porque o mega-evento surrupiou a dor trágica da perda - enterrou de novo o ídolo gaúcho Fernandão. Como se atirassem todas as bolas de futebol do planeta sobre a cena e causas do acidente. Brilha a Copa do Mundo sobre as ossadas dos que desapareceram do mundo, das nossas vidas, sonhos... Fernandão, morto sabe-se lá por que, jaz sob uma montanha de bolas de futebol. Resultado do que levou a aeronave a desabar, nada... e não se falou mais no assunto. Agora é só copa e mais copa.

Num texto escondido pude descobrir que em 30 dias o resultado da perícia sairá. E fim.

No entanto, dá o que pensar, até porque havia um político que também se espatifou na areia. E todo o mundo sabe como pode se exterminar essa gente de uma forma simplória e que não dá nada. Infelizmente, só não dão fim em políticos que deviam morrer há muito tempo.

Fernandão, pisciano de 18 de março, possível vítima da política suja que assola esse país, mais um!

A transformação do "Orgasmo"

Orgasmo foi o título que melhor me representava ao criar esse blog lá pelo ano de 2010. Orgasmo no sentido de prazer de escrever e criar. Longe de apelos eróticos, portanto, melhor dizendo góticos.

Tudo que a gente cria torna-se nosso filho, sem polêmica ou discussão. Então, caros leitores, esse blog é meu filho único. Me dá grandes alegrias, mas também algumas desventuras em série; todas foram superadas e alquimizadas. Esse blog agora passa da infância para a adolescência, mas ainda com a mesma necessidade, escrever com prazer. Além disso, escrever é uma maneira de me entender, refletir e desabafar.

Da enxurrada de acessos por conta da minha sombria experiência de perder fetos mortos com o artigo publicado em fevereiro de 2011, "Bebês mortos não choram", onde permaneceu como a matéria mais lida e mais comentada, agora o bebê Orgasmo chora, esperneia e reclama; tem fome e sede, frio e calor. Orgasmo é um rebelde, afinal, a hereditariedade ainda se sobrepõe. Orgasmo passa para nova fase.

Optei por isso, já que esteve quase morto na uti/cti do universo virtual. Aliás, mais morto que vivo. Não vou abandoná-lo, ele ajuda muita gente, especialmente bruxas e mulheres. Tadinho. Eis meu filho diferente. Talvez um monstro assustador pra muita gente, mas para mim a criança mais linda, saudável e iluminada do mundo! Meu Orgasmo!

Carpinejar, a risada

Escritor, jornalista e professor universitário, autor de vinte e um livros, pai de dois filhos, um ouvinte declarado da chuva, um leitor apaixonado do sol. Quando conseguir se definir, deixará de ser poeta. 

A definição acima foi extraída de seu blog, que por acaso encontrei quando pesquisava uma foto pra botar aqui. Fabrício Carpinejar, de acordo com meus sentidos, é como uma borboleta colorida esvoaçando pela minha vida, pintando aqui e ali leitura poética e profunda, como só ele é capaz de distribuir. Pouco, muito pouco sabia sobre sua trajetória. No entanto, pinçava aqui e ali alguns textos de profunda sensibilidade, conhecedor da alma humana e suas tragédias. Ouvia-o num programa de rádio, em crônicas disseminadas no facebook, publicadas em Zero Hora. Nunca li seus livros, nunca o vi na rua, apenas na televisão. E me agradava. 

E mais do que tudo, bota mais nisso, sua risada é de uma sonoridade encantadora, me contagia e me dá vontade de rir também. Não sei o que gosto mais, de seus textos ou da risada.

Creio que não tenho tanta sorte, ler seus textos, artigos, crônicas é bem mais acessível, ouvir a risada é mais raro, portanto, acho que gosto mais do riso do que o juízo. Ria, Carpinejar, ria todo o dia, faz bem a sua alma e a minha.

Vendo pele humana

Vende-se pele humana recentemente descartada. Encontra-se em boas condições, sem marcas, cicatrizes, sardas, pintas ou manchas. Está inteira. Sem bronzeamento ou roxos. Pele feminina, portanto, macia. Alguns pêlos desnecessários, mas podem ser removidos com segurança.

Segundo pesquisas médicas do tempo dos nazistas, experimentando geneticamente os judeus confinados nos campos de concentração como cobaias, a pele humana, o maior órgão do corpo, pode ser usada em inúmeras finalidades.

A pele que estou vendendo é a minha. Uma nova já me recobre totalmente. A pele antiga pode ser usada na fabricação de abajur. Com a luz não exalará mau cheiro, pelo contrário, cheiro de mulher perfumada. Contatos pelo e-mail. Valor a combinar.

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A mãe da Ana Cristina

Fiquei conhecida como a mãe da Ana Cristina que despertou a paixão do Maestro Pletskaia na divisa da Sbórnia com o Esesquistão, ambos não muito conhecidos pelos turistas.

Ainda vivo aqui, agora mais velha. Minha filha Ana Cristina, está casada e tem dois filhos, mora na Sbórnia e ganha a vida como doceira ao lado do marido. Ela teve um romance passageiro com Pletskaia há tempos, mas ele se apaixonou por mim, fazer o quê! Mesmo véia, como ele me chamava, tinha meus atributos sedutores. Véios também despertam paixões, algumas trágicas ao som de tangos calientes nas praças públicas. Tivemos nosso affair escondido de todos, até virar música e todo o mundo ficar sabendo e escandalizado.

Naquela manhã fresca e iluminada, ele sentou à mesa pra me acompanhar no café com bolo de fubá. Sentada, sorvendo lentamente meu doce café, levantou-se e me abraçou gentilmente por trás e disse em meu ouvido cheirando a perfume de alfazema:

- Confesso que me apaixonei, não pela Ana Cristina, mas por você...

Bem que havia decifrado seus olhares compridos e sorriso maroto. Ele tinha cheiro de naftalina. De certo seu casaco surrado era guardado num velho armário cheio de cupim. Era uns 20 anos mais moço, mas cheirava a coisa velha, gente velha. Era um moço velho. Talvez minha alma gêmea desgarrada da minha há milênios. Ana Cristina encontrou-o para mim. 

Tivemos um romance tórrido de alguns meses, depois se foi pra nunca mais voltar. Ainda velha na época, pude engravidar desse homem notável. Nove meses depois Ana Cristina ganhou uma irmãzinha, bailarina famosa na Sbórnia, Nica Nicolaiewsky. Isso foi um segredo nunca revelado.

Hoje, no entanto, com a perda de seu pai, fui obrigada a revelá-lo.

Nico partiu muito cedo, também nunca ficou sabendo da filha. Agora ele sabe, no lugar onde está. Assim como sabe do amor que ainda sinto por ele.

Fique com os deuses, sejam de que nomes forem, Nico Nicolaiewsky.

Sentada aqui penso que em breve estarei a seu lado e jantaremos no Baalbek todas as noites. 

Tarântula mudando de pele